Añoro los lugares que surgieron con tu espalda. Los paisajes nevados contemplados a través de la ventana de tus ojos mientras me abrigaba el calor de tu cuerpo. Sueños que son irrealidad. Aberturas causadas por el dolor. Un sueño en el que caminamos en círculos uno tras otro sin discusiones, rodeados de polvo y cenizas residuo de la destrucción. Las guerras asolaron los valles que plantamos por medio de palabras. El fuego es bello en todas sus manifestaciones. Destruye. Devasta todo lo herbáceo a su paso.
Los baños implosivos del corazón cuando sonaban tus gritos eran una tormenta que me hacía mantenerme vivo. Y ahora triste. Desolado. No encuentro el camino de vuelta a la pradera que besé en tu piel. Doy bandazos en busca de la boca que me condenó a buscar un mundo similar al que querer ver germinar mis flores.
No puedo derruir el pasado ni forjar un nuevo presente. Ella ya no me espera. Es algo que jamás querré aprender.
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